Autor
Seit sein Partner während einer gemeinsamen Reise hinterrücks ermordet wurde, ist Jason Dundee vor den Tätern auf der Flucht. Sein Weg führt den gestandenen Abenteurer in die kleine, abgelegene Stadt Kaycee, wo er der reizenden und klugen Jury Ives begegnet. Dundee erfährt, dass die junge Frau nach Jahren der Arbeit in einem Saloon beschlossen hat, auf einer Ranch ein neues Leben zu beginnen. Doch Jurys Glück und Leben stehen auf Messers Schneide. Denn Samuel W. Paget, der einflussreichste Mann der Stadt, hat es auf das Land des Mädchens abgesehen und schreckt vor keiner Gräueltat zurück, um seinen Anspruch geltend zu machen. Berührt von dem traurigen Schicksal seiner schönen Bekannten, beschließt Jason Dundee ihr zu helfen und die Ranch gegen jeden Angriff zu verteidigen. Allerdings ist Paget nicht der Einzige, der das Grundstück für sich haben will und schon bald finden sich Jason und Jury in einer brandgefährlichen Situation wieder, aus der es kein Entkommen gibt...
Luke Sinclair
Alle wollten ihn zertreten
Für Dundee gab es kein Pardon
Sie waren hinter ihm her. Jason Dundee blieb ganz ruhig. Er war sich keiner Schuld bewußt. Er ritt weiter und trieb sein Pferd über das heiße Land. Seit dem Powder River waren sie hinter ihm her. War es wegen Ross Keene? Er war mit ihm zusammen geritten, und Ross war in der Gegend von Casper gestorben. Casper lag am Powder River. Das mußte der Grund sein, daß sie ihm folgten. Mit dem Tod seines Partners hatte Dundee nichts zu tun. Als er ihn gefunden hatte, lebte Ross Keene noch. Er hatte nicht mehr viel sagen können – nur, daß Dundee sich nicht unglücklich machen sollte, indem er Keene rächte. Was sollte das alles? Ross Keene war immer ein Einzelgänger gewesen. Nicht gerade ein Freund. Und nun waren sie hinter Dundee her, der mit allem nichts zu tun hatte…
Als er zum ersten Mal bemerkte, daß jemand hinter ihm her war, nahm er die Sache nicht besonders wichtig. Das war oft so gewesen, seit er mit Ross Keene zusammen geritten war. Doch allmählich begann ihm die Sache auf die Nerven zu gehen. Jason Dundee spornte behutsam sein Pferd an. Der große, magere Falbe nahm mit leicht zitternden Beinen die letzte Steigung. Die Badlands waren weit und zerklüftet, und bevor er sie hinter sich hatte, konnte allerhand passiert sein. Der erbarmungslose Ritt auf die zerklüftete Mesa hinauf hatte den größten Teil seiner Kräfte gekostet. Jetzt war es geschafft. Aber wie weit würde er noch kommen ohne Ruhepause?
Das Land war heiß und dürr. Der graue Staub lag wie ein dünner Überzug auf Pferd und Reiter und hatte sich in den Falten der Kleider gesammelt. Der Schweiß malte dunkle Flecken auf das Fell des Falben. Hinter ihm senkte sich der Staub träge auf den Boden zurück.
Dundee hielt an und blickte zurück. Seine grauen Augen waren kühl und ohne Hast. Weit unter ihm war eine winzige Staubwolke. Nur für einen Moment war sie zu sehen gewesen, aber seine wachsamen Augen hatten sie dennoch erspäht. Es mußten die Reiter sein, die seit Powder River hinter ihm her waren. Ein harter Zug lag in seinem sonnenverbrannten, lederhäutigen Gesicht. Was wollten die Burschen von ihm?
Zwischen Casper und Powder River war Ross Keene gestorben. Nur damit konnte es zusammenhängen. Sie wußten, daß er mit Keene zusammen gewesen war, und nun jagten sie ihn, obwohl er mit Keenes Geschäften nie etwas zu tun gehabt hatte. Ross Keene hatte seinen Lebensunterhalt mit dem Revolver verdient. Das wußte Dundee, aber es ging ihn nichts an.
Keene war ein verschwiegener Mann, der fast nie von sich sprach. Aber er war ein aufmerksamer Zuhörer. Irgend etwas Gefährliches war an ihm, und seine Pfade waren immer einsam und verborgen gewesen. Nirgendwo hatte Keene Freunde gehabt. Auch Dundee war wohl kaum sein Freund gewesen, obwohl sie lange zusammen geritten waren.
Dundee wischte sich den Schweiß von der Stirn, der unter dem flachkronigen Hut hervorsickerte. Nun waren sie also hinter ihm her, die Männer, die Ross Keene in den Rücken geschossen hatten.
Keene hatte noch gelebt, als Dundee ihn fand. Er war mit seinen schweren Wunden viele Meilen geritten – und sein letzter Wunsch war, daß Dundee ihn nicht rächen solle. Das war sonderbar für einen Mann wie Keene, aber Dundee hatte ihm diese Bitte erfüllt.
Er sah eine Bewegung weiter unter sich. Wo er sich nun befand, konnte er warten und auf die Männer schießen, wenn sie versuchten, heraufzukommen! So hätte es Keene jedenfalls getan. Aber Dundee wußte noch nicht genau, ob sie ihn überhaupt töten wollten.
Er wollte erst einmal versuchen, sie abzuschütteln. Vor ihm lagen Felsen, Staub und Geröll. Ein verkarstetes Land, das Hitze und Frost im Laufe der Jahrtausende erbarmungslos zerrissen hatten. Über allem war eine gnadenlose Septembersonne, die das Land glühen und verdorren ließ.
Weit im Westen schoben sich bizarre Bergketten in den fahlen Himmel, die fast im Dunst verschwammen.
Dundee ritt ohne Eile weiter. Ein großer Reiter mit breiten, kräftigen Schultern und einem kantigen Gesicht. Das Pferd war erschöpft. Dundee merkte es an den Bewegungen, die nicht mehr so sicher waren. Allzuweit würde er nicht mehr kommen, wenn er dem Tier keine Ruhe gönnte. Es gab keinen Weg durch die Badlands. Niemand ritt zu seinem Vergnügen über diese Mesas, auf denen es selbst den Klapperschlangen zu heiß war. Aber Dundee fand einen winzigen, kaum sichtbaren Pfad, dem er folgte. Wer wußte, wer ihn getreten hatte. Ihm war es egal, aber er mußte ihn irgendwo hinführen. Er hatte von einer Postkutschenstation gehört, die auf dem Weg von Casper nach Kaycee lag. Vor Jahren war er einmal dort vorbeigekommen. Aber bis dorthin war es noch weit. Vor der Dunkelheit konnte er die Station bestimmt nicht mehr erreichen.
Der Pfad führte bis zum Rand der Mesa und fiel von dort aus ziemlich steil hinab. Dundee blickte über seine Schulter zurück. Seit er Ross Keene getroffen hatte war das längst zu einer routinemäßigen Bewegung geworden. Von den Männern hinter ihm war noch nichts zu sehen.
Der Weg nach unten war gefährlich mit einem müden Pferd. Dundee riskierte es trotzdem. Der Falbe sträubte sich, gab aber bald seinen Widerstand auf. Mit zitternden Flanken bewegte er sich abwärts. Manchmal rutschten die Hufe ein Stück weit über loses Geröll und hüllten den Reiter in eine graue Wolke. Diese Staubwolken würde man lange sehen. Aber die Männer hinter ihm wußten ohnehin, wo er war. Der Wind kam aus der Schlucht hoch. Er trocknete die Haut aus und machte die Lippen spröde und pelzig.
In einem Moment der Ruhe lauschte Dundee nach oben. Aber von der Mesa kam kein Laut zu ihm herunter, außer dem Rauschen des Windes, das ihm ständig in den Ohren lag, und das er im Unterbewußtsein nicht mehr wahrnahm. Es war ein wenig leichtsinnig, was er tat. Aber schließlich mußte er von der Mesa wieder herunter. Wenn er mehr Zeit dafür brauchte, als er angenommen hatte, konnte die Sache für ihn gefährlich werden. Auf dem schmalen Pfad gab es so gut wie keine Deckung, und schon ein einziger Schuß konnte das Pferd erschrecken und einen tödlichen Sturz in die Tiefe bewirken.
Nach einer gefährlichen Kletterpartie war er endlich unten. Die Mesa lag bleich in der grellen Sonne hinter ihm. Er blickte hinauf, ohne anzuhalten. Eigentlich mußten sie schon da oben sein, von wo sie ihn sehen konnten. Dundee trieb das müde Pferd an, zog das Gewehr aus dem Scabbard und legte es quer über den Sattel, wo er es festhielt. Für alle Fälle …
Die Felstrümmer kamen langsam näher. Es war heiß, und er war durstig. Als er sein Pferd etwas nach links zog, blickte er noch einmal nervös nach oben. Ein mattes, kaum sichtbares Blinken war in der Sonne.
Seine Zügelfaust hob sich und hielt mit einem schnellen Ruck das Pferd an. Im selben Moment, noch ehe er sich aus dem Sattel werfen konnte, bellte ein Schuß auf. Das Echo brach sich in dem zerklüfteten Land, und Dundee sah eine kleine helle Wolke oben am Rand der Mesa aufspringen. Er fühlte mit den Schenkeln jenen Schlag, der den Kopf des Falben zur Seite riß. Und dann war er aus dem Sattel, noch ehe das Tier auf der Stelle, wo es stand, zusammenbrach. Tot…
Noch während er fiel, hörte er das Pfeifen von Kugeln. Wieviele es waren, konnte er nicht sagen. Er schlug auf den Boden und spähte gleichzeitig zu den Felstrümmern hin. In zahlreichen Kämpfen hatte er sich angewöhnt, das Beobachten seiner Umgebung keine Sekunde zu unterbrechen.
Zu weit, stellte er fest und blieb so liegen, wie er hinfiel. Das war seine einzige Chance. Würde er jetzt aufspringen, dann wäre er nach drei oder vier Schritten tot. Er war erleichtert, als kein weiterer Schuß fiel. Um ihn war es still, und er lag in der prallen Sonne, die rechte Hand nur zwei Zoll neben dem Schloß der Winchester. Er wartete und schaute, ohne sich zu bewegen, nach oben. Da waren zwei Reiter, und sie machten sich an den Abstieg. Sie verließen sich nicht auf den Augenschein. Es waren offenbar Männer, die es genau nahmen und sich überzeugen wollten, ob er wirklich tot war. Wahrscheinlich würden sie noch einmal auf ihn schießen, bevor sie heran waren. Er mußte sich vorsehen.
Ihre Pferde schienen noch besser bei Kräften zu sein, als es sein Falbe gewesen war. Dundee hätte jetzt aufspringen und mühelos zwischen den Klippen verschwinden können. Ein unerfahrener Mann hätte das an seiner Stelle wahrscheinlich getan. Aber dann wären die beiden Reiter gewarnt gewesen.
Er lag lauschend auf dem heißen Sand, denn er mußte auf der Hut sein. Er hob die Brauen und versuchte, aus den Augenwinkeln so viel zu sehen, wie es möglich war, ohne sich zu bewegen. Jetzt vernahm er den Hufschlag der Pferde. Ganz leise noch. Dann sah er sie. Sie ritten nebeneinander und hatten die Gewehre in den Händen.
Sie sprachen miteinander, aber Dundee konnte nichts hören. Schließlich hielten sie an und spähten herüber.
Jetzt mußte es soweit sein!
Der eine der beiden hob ein Gewehr und zielte auf Dundee. Doch Dundee war schneller. Er wich plötzlich zur Seite und riß sein Gewehr hoch. Dort, wo er zuvor gelegen hatte, spritzte eine kleine Sandfontäne in die Höhe.
Sein Schuß hingegen riß den Fremden hinterrücks aus dem Sattel. Das Pferd des anderen stieg erschreckt hoch und wieherte schrill. Dundees zweiter Schuß ging fehl. Er rollte sich schnell zur Seite hinter sein totes Pferd, repetierte das Gewehr und brachte es wieder in Anschlag. Der zweite Reiter gab einen hastigen Schuß ab, riß sein Pferd herum und jagte in kopfloser Flucht davon.
Langsam stand Dundee auf, stieg über den Körper seines toten Pferdes und ging an der Gestalt, die reglos auf dem Boden lag. Unmittelbar neben dem Mann blieb er stehen und drehte ihn mit dem Stiefel herum. Er hatte diesen Mann noch nie zuvor gesehen.
Das ledige Pferd war hinter dem flüchtigen Reiter hergelaufen und längst mit diesem verschwunden. Dundee fluchte leise vor sich hin. Er wandte sich von dem Toten ab und verschwand für eine Weile zwischen den Felstrümmern. Dann schleifte er den Fremden dort hin und legte ihn in eine Felsspalte, die er mit Steinen und Sand zudeckte. Danach kehrte er zu seinem Pferd zurück und schnallte ihm den silberbeschlagenen Sattel ab. Einen Moment noch setzte er sich hin und drehte sich eine Zigarette. Schließlich wischte er sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn und stand auf. Er hob das Gewehr auf und warf sich den Sattel über die Schulter. Mit der Zigarette zwischen den trockenen Lippen marschierte er los.
Als es dämmerte, waren seine Schritte schwankend und müde geworden. Der Durst hatte seine Zunge anschwellen lassen. Seine hagere Gestalt war mit Staub bedeckt. Er hielt inne und betrachtete seine Umgebung. Die Nacht war nicht mehr fern, und er war müde. Er war ein gutes Stück vorangekommen, aber die Badlands lagen noch längst nicht hinter ihm.
Das hier war kein guter Platz für die Nacht. Erst als es völlig dunkel war, machte er endgültig Halt. Er hatte weitere eineinhalb Meilen hinter sich gebracht und war zufrieden damit. Er aß nur wenig und nahm genau drei Schluck lauwarmes Wasser. Damit konnte er den brennenden Durst nicht löschen, aber es genügte, um seine Sinne beisammenzuhalten. Er hatte das schon oft ausprobiert.
In einer engen Spalte zwischen zwei Felsen schlief er halb sitzend, mit dem Revolver in der Hand.
Als die Spitzen und Grate der Felsen in der Morgensonne aufleuchteten, erwachte Dundee. Er schob den Hut aus seinem Gesicht und erhob sich. Seine Knie waren steif und kalt, ebenso der Rücken. Die Nacht hatte das Gestein abgekühlt. Er rieb sich die klammen Hände und blinzelte in die aufgehende Sonne.
Es war windstill. Er wollte sich auf den Weg machen, solange es noch ein wenig kühl war. Nachdem er gegessen hatte, trank er wieder ein wenig von seinem Wasser. Die Blechflasche war noch zu einem Viertel voll, und jetzt war das Wasser angenehm kühl.
Dundee suchte seinen Weg durch das unwirtliche Land. Auf einer Anhöhe blieb er stehen und vergewisserte sich, daß ihm niemand folgte.
Er erinnerte sich an jene Station, die irgendwo am Weg zwischen Casper und Kaycee lag. Er mußte sie erreichen. Vielleicht konnte er dort ein Pferd bekommen, oder er würde auf die nächste Stagecoach warten. Aber bis dorthin war es noch ein verdammt weiter Weg.
Die Station bestand aus einem Haus, einem Schuppen und einem länglichen Corral. Am Haus hing etwas schief ein Schild, dessen Inschrift längst dem Kampf gegen Sonne, Wind und Regen erlegen war.
Drei Reiter hielten vor dem Haus. Ihre Pferde waren staubig.
King Lorrin war ein mittelgroßer Mann mit breiten, aber spitzen Schultern und einer leicht vornübergeneigten Haltung. Sein Gesicht war mager, und der schmallippige Mund sah verkniffen aus.
Der zweite Mann war blond und von untersetzter Gestalt. Er hatte ein breites Gesicht mit einem massiven Kinn und auffallend kleinen Augen. Er hieß Don Redstone und war ebenso groß wie King Lorrin, nur bedeutend schwerer.
Der dritte im Bunde war Lad Horton. Ein kleiner, schmächtiger Junge, der nicht viel älter als zwanzig Jahre sein mochte. Er hatte ein blasses, pockennarbiges Gesicht mit tiefliegenden, unsteten Augen. Seine Hände waren schmal und feingliedrig. Er trug ein tief hängendes Holster, das dicht über dem Knie am Oberschenkel festgebunden war.
Alle drei sahen ein wenig heruntergekommen aus. Sie trieben sich schon seit Monaten in der Gegend herum, aber niemand konnte genau sagen, wovon sie eigentlich lebten. An den Spieltischen in Kaycee wurde ab und zu geflüstert, sie ständen auf Samuel W. Pagets Lohnliste. Aber niemand sagte so etwas laut, denn Paget war ein mächtiger Mann in dieser Gegend.
Der Stationsmaster blickte nur kurz auf, als sie hereinkamen. Er hatte kein behagliches Gefühl dabei, aber er ließ sich davon nichts anmerken. Solche Leute mögen das nicht, sie kamen ab und zu und tranken Whisky bei ihm. Bisher hatten sie ihn stets bezahlt. Dennoch hatte er immer das unangenehme Gefühl, ihnen ausgeliefert zu sein, wenn sie da waren.
Der Raum war rechteckig. Auf der einen Seite standen zwei Tische, an denen die Fahrgäste sitzen konnten, während das Gespann gewechselt wurde. Eine weitere Sitzgelegenheit war ein starkes Brett, das sich wie eine Bank an der Wand neben der Tür entlangzog. Auf der anderen Seite des Raumes befand sich eine zwei Meter lange Bar, die ebenfalls aus einem Brett bestand, das über drei alte Fässer gelegt worden war.
Die drei Männer besetzten einen der beiden Tische, und King Lorrin sagte: »Eine Flasche von dem üblichen Zeug.«
Als der Stationsmaster die Flasche und drei Gläser brachte, fragte Lorrin: »Wann kommt die Kutsche?«
Der alte Mann zuckte mit den Schultern. »Heute. Das kann heißen sofort oder erst drei Stunden später. So genau nimmt das hier keiner. Er machte ein erstauntes Gesicht. »Ihr wollt doch nicht etwa mitfahren?«
»Was meinst du, wozu wir unsere Gäule haben«, knurrte Don Redstone gereizt. Aber King Lorrin sagte einlenkend: »War nur so eine Frage.«
Der Stationsmaster zog sich wieder zurück und beobachtete, wie die drei miteinander redeten und gelegentlich mißtrauisch zu ihm herübersahen. Er konnte nicht hören, worüber sie sprachen, aber er hatte den Verdacht, daß es nichts Gutes war.
Don Redstone machte einen unzufriedenen Eindruck.
»Wenn er nicht in der Kutsche ist, dann sitzen wir umsonst in diesem Stall«, sagte er mürrisch.
King Lorrin lächelte überlegen.
»Er ist in der Kutsche, verlaß dich darauf.«
»Wenn er diesen verdammten Keene mitbringt?« warf Lad Horton ein.
»Und wenn schon. Auf Stew und Bird können wir uns verlassen«, sagte Lorrin.
»Dann kassieren wir seinen Preis gleich mit.« Horton hakte seine Füße um die Stuhlbeine und lehnte sich zurück.
»Du weißt wohl nicht, wer Keene ist?« sagte er langsam. »Dieses Eisen ist mir zu heiß. Wenn Keene mit in der Kutsche ist, dann passe ich.«
Lorrin sah ihn eine ganze Weile schweigend an. Dann sagte er leise: »Ich wußte gar nicht, daß du so schnell die Hosen voll hast.«
Hortons Gesicht wurde zur Maske.
»Wir wollen uns hier nicht streiten«, sagte er nach einer Pause gepreßt. »Ich habe Ross Keene einmal schießen sehen, und ich ziehe nicht gegen ihn. Wenn ein Mann bei seiner Tätigkeit so alt geworden ist wie er, dann kann er etwas.«
Lorrin hieb mit der Hand durch die Luft. »Ross Keene reist nicht in einer Kutsche. Außerdem sind Stew und Bird keine Anfänger.«
»Damals, als ich Keene sah, war noch jemand bei ihm. Vielleicht ist das etwas, was die beiden nicht wissen.«
»Ich sagte dir, sie sind keine Anfänger«, entgegnete Lorrin leicht ärgerlich.
»Laßt diesen Quatsch«, knurrte Redstone dazwischen und schüttete seinen Whisky durch die Kehle. »Ihr redet euch ganz nervös dabei. Dieses Weib hat uns schon genug Ärger gemacht. Wenn es nur ein Mann wäre.« Er ballte die fleischige Faust um das Glas. »Wir hätten ihn schon aus dem Weg geräumt.«
»Und bei ihr hast du Skrupel«, grinste Horton.
Don Redstone warf ihm einen zornigen Blick zu.
»Hör mal, Kleiner«, sagte er, »Du gehst mir heute auf die Nerven. Du würdest nicht zurückschrecken, dich an einer Frau zu vergreifen, aber vor Keene hast du Angst.«
Das Grinsen auf Hortons Gesicht wurde verkrampft.
»Natürlich, man muß wissen, wann man keine Chance mehr hat. Aber Paget wird durch seine Skrupel noch alles verlieren.«
»Du bist ein Narr, Lad«, schaltete sich King Lorrin ein. »Wenn ihr etwas zustößt, weiß jeder, daß er oder Orin Meadew dahintersteckt. Dann gäbe es keinen Mann, in diesem verdammten Land, der nicht gegen ihn wäre, und selbst der größte Teil seiner Leute würde ihm davonlaufen. Wir kriegen dieses Biest auch anders klein. Sie wird einfach keinen Mann finden, der diesen Dreck für sie erledigt. Es dauert höchstens noch zwei Wochen, und sie ist hier fertig. Die wenigen Gestalten, die sie auf der Ranch hat, sind schnell davongejagt, wenn kein Mann da ist, der sie zusammenhält.«
Don Redstone blickte durch das staubige Fenster nach draußen und sah einen großen, hageren Mann mit einem Sattel über der Schulter und dem Gewehr in der Hand herankommen. Seine Gestalt sah grau aus von Staub.
»Da kommt jemand«, sagte Redstone. Man konnte die Unruhe aus seiner Stimme heraushören.
Lorrin und Horton sahen ebenfalls durch das Fenster. Lorrin fluchte unterdrückt, und Lad Horton sagte: »Ein Satteltramp. Mit dem werden wir schnell fertig.«
Der große Mann kam langsam nähe und entschwand aus dem Blickfeld des Fensters. Dann wurde die Tür aufgestoßen, und er kam herein. An der Tür blieb er stehen und wartete einen Moment bis sich seine Augen dem schwächeren Licht angepaßt hatten. Er sah erschöpft aus aber seine Augen waren wach und mißtrauisch.
Dundee legte Sattel und Gewehr auf den Boden und blieb neben der Bar stehen.
»Gibt es hier einen Brunnen oder etwas ähnliches?«
Er sprach in schleppendem Texanisch. Sein Gesicht war mit Staub überzogen. Nur die Krähenfüße an den Augen waren frei geblieben und sahen wie helle Linien aus.
Der alte Mann musterte ihn mit einem prüfenden Blick.
»Wenn Sie Wasser trinken wollen, können Sie es umsonst haben. Wenn Sie aber Vorhaben, sich zu waschen, kostet das einen halben Dollar.«
Der Preis war hoch, aber Dundee fand ihn angemessen. In seiner Situation hätte er auch mehr dafür bezahlt.
Er nickte. »Das wollte ich.«
»Hinter dem Haus ist ein kleiner Brunnen. Er ist zwar spärlich, aber mir genügt er.«
Dundee ging um das Haus herum. Den Sattel ließ er an der Bar, aber das Gewehr nahm er mit.
»Hattest du Satteltramp gesagt« fragte Lorrin, als Dundee draußen war.
Horton zuckte mit den Schultern. » sieht jedenfalls so aus.«
»Dann reiß die Augen gefälligst auf zischte Lorrin ungeduldig. »Sieh diesen Sattel an, den hat ein Künstler gemacht. Ich wette, daß er mehr gekostet hat, als du jemals bezahlen könntest. Und das Gewehr und die Stiefel! Ich habe noch keinen Tramp gesehen, der solche Dinge besaß.«
»Irgendwo habe ich den Burschen schon gesehen«, sagte Horton nachdenklich. »Ich weiß im Augenblick nur nicht wo.«
King Lorrin starrte fasziniert auf den Sattel, dessen Beschläge matt schimmerten.
»lch möchte wissen, wo er sein Pferd gelassen hat«, sagte er, ohne den Blick von dem Sattel zu nehmen. »Aber dieser Sattel gefällt mir, und ich will ihn haben.«
Horton warf ihm einen ironischen Blick zu. »Er wird ihn dir wohl nicht geben.«
Lorrin änderte seine Blickrichtung immer noch nicht.
»Ich werde ihn schon überreden – und ihr werdet mir dabei helfen. Wenn die Kutsche kommt, haben wir ohnehin Ärger mit ihm. Aber dann muß alles schnell gehen. Es ist also besser, wir regeln diese Sache vorher.«
Lad Horton nickte.
»Da du auf zehn Prozent von deinem Anteil verzichtest, mache ich mit«, versetzte er.
Als Dundee wieder hereinkam, war er rasiert und gewaschen. An seinen Kleidern war kaum noch Staub. Während des Marsches hatte er seine Jacke ausgezogen, da das Messer, das er daran trug, ein wenig gescheuert hatte. Keene hatte ihm dieses Messer einmal gegeben und ihm eingeschärft, es stets bei sich zu tragen. Und Dundee konnte bereits vortrefflich damit umgehen. Es war ein kleines, flaches Messer, dessen Scheide an der Innenseite der Jacke dicht unter dem Kragen festgenäht war. Normalerweise störte ihn das Messer nicht, aber bei jenem Fußmarsch war das etwas anderes. Er hatte den Sattel tragen müssen.
Jetzt zog er die Jacke wieder an.
»Kann ich von Ihnen ein Pferd bekommen?« fragte er den Stationsmeister.
»Bedaure, Mister. Ich habe die Tiere, um das Gespann wechseln zu können und mein eigenes. Aber Sie können mit der Kutsche fahren. In Kaycee werden Sie sicher ein Pferd bekommen.«
»Wann kommt die Stage?« fragte Dundee. Er hörte, wie an dem Tisch jemand aufstand.
»Meiner Schätzung nach kann es nicht mehr sehr lange dauern«, sagte der alte Mann.
King Lorrin blieb am Ende der kleinen Bar stehen und stützte die Hände auf die Kante des Brettes.
»Ich möchte Ihren Sattel haben«, sagte er in einem Ton, als zweifle er nicht daran, ihn auch zu bekommen. »Wieviel verlangen Sie?«
Dundee wandte den Kopf und musterte Lorrin schnell aber aufmerksam.
»Ich verkaufe ihn nicht.«
»Ein Mann, der kein Pferd hat, braucht auch keinen Sattel«, sagte King Lorrin.
»Ich will ihn trotzdem behalten.« Dundee wandte sich wieder dem Stationsmaster zu. »Geben Sie mir einen Whisky«, sagte er ruhig. Aber als er in dessen Augen blickte, erkannte er, daß er einen Fehler begangen hatte. Er wandte schnell wieder den Kopf, doch es war bereits zu spät. Die Mündung des Revolvers, den Lorrin auf ihn gerichtet hielt, zeigte genau auf seinen Bauch. Er erinnerte sich plötzlich an einen Mann, der vor einigen Jahren einen Bauchschuß erhalten hatte. Es hatte lange gedauert, bis er gestorben war, und während dieser Zeit hatte er geschrien wie ein kleines Kind.
Dundee ließ die Hände auf dem glattgescheuerten Brett und rührte sich nicht.
»Du hast wohl nicht gehört, was ich sagte«, fuhr Lorrin ihn grob an. »Ich sagte, du brauchst keinen Sattel.«
»Das ist deine Ansicht«, sagte Dundee ruhig.
»Machen Sie um Himmels willen hier keinen Ärger«, beschwor der Stationsmaster die drei Männer. Doch King Lorrin fuhr ihn wütend an: »Halte dich da raus, Alter, sonst führen wir hier einen Tanz auf, bei dem diese ganze Bude um deine dreckigen Ohren fliegt! Don, paß auf seine Hände auf!«
Don Redstone schob sich bis an die Wand, von wo aus er hinter die primitive Bar sehen konnte.
King Lorrin hatte während der ganzen Zeit keinen Blick von Dundee gelassen.
»So, nun wieder zu uns beiden«, sagte er. »Ich werde dir noch zeigen, wie wichtig meine Ansicht für dich sein kann. Du kannst jetzt zur Waffe greifen oder die Hände hochheben.« Die Sicherheit, die nicht aus Dundees Augen weichen wollte, irritierte ihn ein wenig. Aber ihm konnte nichts passieren. Er hatte diesen Mann vor seiner Mündung.
»Hältst du mich wirklich für so dumm?« fragte Dundee und legte beide Hände in sein Genick.
»Du hast Übung in dieser Bewegung«, sagte Lorrin ironisch. Dundees Blicke glitten durch den Raum. Der untersetzte Blonde stand noch immer an der Wand. Er hatte den Revolver im Holster und behielt den Stationsmaster im Auge. Aber der Gefährlichste war ohne Zweifel der schmächtige Junge, der neben dem Tisch stand und die Hand am Revolver hatte.
»Geh zu den Gäulen raus, Lad, und hol eins von den Lassos!« sagte Lorrin.
Dundee tastete mit zwei Fingern nach seinem Messer. Er fühlte den flachen Griff und zog es ein Stück nach oben. Sein Gesicht behielt einen fast gelangweilten Ausdruck dabei. Noch hatte er mit dem Messer keine Chance. Aber wenn sie kam, wollte er bereit sein.
Lad Horton ging zur Tür und verschwand nach draußen. Jetzt waren nur noch zwei Gegner hier drin, und Dundee mußte jede Gelegenheit nützen, auch wenn sie noch so klein war. Hatten ihn die Burschen erst gefesselt, dann war es vorbei. Er zog das Messer vorsichtig aus der Scheide und drehte es in den Fingern herum.
Einen Moment blieb es draußen still, dann wieherte plötzlich eines der Pferde schrill auf. Das Tier mußte sich vor irgend etwas erschreckt haben. King Lorrin wandte das Gesicht zum Fenster. Es war nur ein winziger Augenblick, aber Dundee hatte aufgepaßt. Sein Fuß schnellte nach vom und traf Lorrins Revolverhand in dem Moment, als dieser wieder zu ihm blickte. Die Waffe wurde Lorrin aus der Hand geschlagen und fiel kurz hinter ihm dumpf in die Sägespäne, die den Fußboden bedeckten. Don Redstones Hand fuhr an den Revolver, aber er hatte ihn erst halb heraus, als Dundees Messer in seinen Unterarm fuhr. Mit einem Wutschrei riß er das Messer aus der Wunde, ließ es fallen und preßte die linke Hand auf die blutende Stelle.
Inzwischen hatte Dundee seine Waffe gezogen und setzte eine Kugel dicht neben den am Boden liegenden Revolver, nach dem sich Lorrin gebückt hatte. Dessen Hand fuhr zurück, als hätte sie ein glühendes Brandeisen berührt.
Nach dem ersten Schreck wollte Redstone doch noch seinen Colt ziehen. Er ließ es aber bleiben, als er sah, daß Dundee seine Waffe bereits in der Hand hatte.
»Los, rüber zur Tür!« befahl dieser. Die beiden Männer gehorchten resigniert. Nur Don Redstone fluchte fast ohne Unterbrechung. Im stillen mochten sie noch auf Lad Horton hoffen, der draußen war.
»Öffnet die Tür ein Stück!« sagte Dundee und trat hinter die beiden. Er drückte King Lorrin den Revolverlauf in den Rücken. »Sag deinem Kumpanen, er soll sich auf sein Pferd setzen, aber so, daß ich ihn sehen kann und nicht die Hände vom Sattelhorn nehmen.«
Nachdem Lorrin es hinausgerufen hatte, tauchte Horton hinter den Tieren auf. Er achtete darauf, nicht zufällig seine Hand an den Revolver zu bringen, und stieg in den Sattel. Seinem Gesicht sah man an, daß er Lorrin für einen Versager hielt. Dundee stieß die beiden hinaus, hielt sie aber weiter mit dem Revolver in Schach.
»Für euch gilt das gleiche«, sagte er. »Aber wenn ich von euch die Hände nicht mehr sehe, dann schieße ich.«
Keiner der drei Männer riskierte es, eine unklare Bewegung zu machen. Sie zogen ihre Pferde herum und ritten fort. Nur Lad Horton verhielt ein paar Sekunden länger.
»Wir beide haben es noch nicht miteinander ausprobiert«, sagte er, trieb sein Pferd an und folgte den anderen.
Dundee sagte nichts. Er wartete, bis sie zwischen Felsen und Gestrüpp verschwanden und ging dann ins Haus zurück.
Der Stationsmaster legte seine Schrotflinte beiseite, als er ihn hereinkommen sah.
»Das sind gefährliche Burschen«, erklärte er. »Sie müssen damit rechnen, sie in Kaycee wiederzusehen.«
Dundee hob das Messer auf, wischte es an der Hose ab und steckte es wieder ein.
«Ich trage es ihnen nicht nach« erwiderte er. »Manche Leute verlieren den Verstand, wenn sie etwas haben wollen und es nicht bekommen. Jetzt können Sie mir den Whisky geben.«
Der Alte goß mit unruhiger Hand ein Glas voll und angelte sich selber ein zweites. »Der Schreck ist mir ein wenig in die Glieder gefahren«, entschuldigte er sich.
»Sie wollten nur etwas von mir«, bemerkte Dundee. Der Alte schob die Flasche zur Seite.
»Wenn Ihnen etwas passiert wäre, Fremder, glauben Sie, die Kerle hätten mich am Leben gelassen? Ich hätte erzählen können, wie es war. Das gefällt solchen Halunken nicht.«
Sie hoben die Gläser und tranken sich zu. Dann wischte der Alte seinen Schnurrbart ab und sagte: »Ich habe vorhin den Eindruck gehabt, daß die Burschen mit einer bestimmten Absicht hier aufgetaucht sind.« Er blickte zum Fenster. »Wenn ich nur wüßte, was sie vorgehabt haben.«
Es vergingen noch zwei Stunden bis zum Eintreffen der Stagecoach. Das Gefährt kam mit quietschenden Federn: zum Stehen und wurde von dem aufwallenden Staub fast völlig eingehüllt. Die staubverkrusteten Pferde schnaubten und tänzelten nervös in den Geschirren.
Es befand sich nur ein einziger Passagier in der Kutsche, ein breitschultriger, muskulöser Mann mit einem verwitterten Gesicht und kräftigen, lassonarbigen Händen. Er trug einen fast neuen Reiseanzug, aber man konnte ihm anmerken, daß er diese Art von Kleidung nicht gewohnt war und sich deshalb nicht wohl darin fühlte. Seine Stiefel waren nicht so neu und zeigten deutlich die Spuren von Steigbügeln. Der Mann hieß Tracy Perin und war Rindermann, wie er sagte. Dundee glaubte es ihm.
»Wie weit ist es noch bis Kaycee?« fragte Perrin den Stationsmaster.
»Vier Stunden ungefähr.«
Luke Sinclair
1940 wurde ich in Halle/Saale geboren und wuchs in derselben Stadt auf.1961 wechselte ich in die Bundesrepublik über. Einige Jahre später absolvierte ich bei der Studiengemeinschaft Kamprath in Darmstadt ein zweijähriges Fernstudium >Technik der Erzählkunst<. Danach schrieb ich meine ersten Western für Zauberkreis Verlag und BEWIN Verlag (letzterer für Leihbüchereien) und war dann über nahezu drei Jahrzehnte nebenberuflich als Romanautor für Kelter- und Bastei Verlag tätig.
Da ich mich nun seit einiger Zeit im Ruhestand befinde, habe ich mich größeren Projekten zugewandt. Mein erster gebundener Roman erschien 2008 unter dem Titel: „Roter Bruder Abel“ im WJK Verlag, Hilden. Ein historischer Roman, der sich mit der Eroberung und Besiedelung des nordamerikanischen Kontinents befasst.
Ein weiterer Roman mit dem Titel: „Wer weiß schon, wann die Stunde schlägt“ erschien 2010.
