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Ross Salagos Gesicht war von den Narben vieler Kämpfe gezeichnet. Er gehörte zu jenen wildverwegenen Männern, die den heißen Atem gefährlicher Abenteuer liebten und sich den größten Gefahren todesmutig entgegenstemmten. Für zweitausend Dollar nahm er einen Auftrag an, der ihn nach Sonora führte. Er wurde hineingerissen in den Strudel erbarmungsloser Kämpfe zwischen gefürchteten mexikanischen Banditen. Die schöne, heißblütige Estela lockte ihn in eine tödliche Falle. Er geriet in die Gewalt von Toribio Lutero, dem brutalsten und verschlagensten Halunken, dem er jemals begegnet war. Und am Ende ihres rauhen Weges wartete auf sie alle der Tod …
Luke Sinclair
Narbengesicht-Gringo
Sie jagten ihn wie einen tollen Hund
Ross Salagos Gesicht war von den Narben vieler Kämpfe gezeichnet. Er gehörte zu jenen wildverwegenen Männern, die den heißen Atem gefährlicher Abenteuer liebten und sich den größten Gefahren todesmutig entgegenstemmten. Für zweitausend Dollar nahm er einen Auftrag an, der ihn nach Sonora führte. Er wurde hineingerissen in den Strudel erbarmungsloser Kämpfe zwischen gefürchteten mexikanischen Banditen. Die schöne, heißblütige Estela lockte ihn in eine tödliche Falle. Er geriet in die Gewalt von Toribio Lutero, dem brutalsten und verschlagensten Halunken, dem er jemals begegnet war. Und am Ende ihres rauhen Weges wartete auf sie alle der Tod …
Draußen war es schon längst hell. Ross Salago räkelte sich behaglich auf dem knarrenden Bett, und das dünne Leinentuch, mit dem er sich zugedeckt hatte, rutschte von seiner haarigen, breiten Brust. Er hatte einen schlechten Geschmack im Mund, und sein Blick fiel auf den nackten Körper des Mädchens neben ihm. Er hob den Arm, und seine harte Handfläche strich leicht über weiche Haut. Das Mädchen öffnete die Augen und blickte zur Zimmerdecke.
Salagos Narbengesicht verzog sich zu einem Lächeln.
»Zeit zum Auf stehen, Chiquita-Linda!« sagte er gutgelaunt. »Ich habe nicht nur Durst, sondern auch Hunger, verstehst du.«
Er griff nach der Brandyflasche, die auf einem Stuhl neben dem Bett stand, über dessen Lehne auch das Holster mit dem großkalibrigen Colt-Revolver hing. Er nahm einen kräftigen Schluck und verzog das Gesicht. Es brannte wie Feuer seinen Hals hinunter, aber das Zeug vertrieb wenigstens den schalen Geschmack.
Als er den zweiten Schluck nahm, hörte er ein Geräusch jenseits der Tür, das sich wie ein Klopfen anhörte. Es konnte jedoch ebensogut etwas anderes sein. Fast gleichzeitig öffnete jemand die Tür.
Ross Salago ließ die Flasche von der rechten in die linke Hand springen. Dann hatte Salago seinen Revolver in der Hand und spannte den Hahn. Der Mann, der in das stickig heiße Zimmer trat, starrte in die dunkle, kreisrunde Öffnung, die drohend auf seinen Bauch zeigte.
»Sie sind wohl scharf auf ein kühles Grab, Mister?« fragte Salago heiser. Sein Gesicht war verschwitzt, und das dunkle Haar hing ihm wirr in die Stirn. Aber die Augen blickten wach und mit tödlicher Konzentration.
»Was will der Kerl?« fragte das Mädchen jetzt ärgerlich. »Schmeiß ihn raus, Amorcito!«
Der Fremde schluckte etwas betreten. »Sie werden doch nicht gleich schießen,
Mister Salago. Ich konnte ja nicht wissen, daß Sie jetzt noch …«
Das Gesicht des Mannes blieb ernst, doch er schien keine Angst zu haben.
Salago stellte die Flasche auf den Stuhl zurück, behielt aber die Waffe weiterhin auf den Mann an der Tür gerichtet.
»Sagen Sie, was Sie von mir wollen, und dann verschwinden Sie, Hombre!« forderte er ihn auf.
»Geschäfte«, sagte er und schob mit dem Fuß die Tür hinter sich zu. Salagos Blick fixierte den Mann rasch und gründlich. Er war klein und schmächtig, mit einem schmalen Gesicht und unpersönlichen Augen. Salago schätzte ihn auf etwa vierzig. Ein verdammt hohes Alter, wenn er überall so unvorsichtig hereinplatzte. Zumindest war er klug genug, keine Waffe bei sich zu haben.
»Wissen Sie nicht, daß heute Sonntag ist?« fragte Salago schlecht gelaunt. »Kommen Sie morgen wieder.«
»Morgen sind Sie höchstwahrscheinlich schon nicht mehr hier. Es war schwer genug, Sie zu finden. Aber eigentlich hatte ich Sie mir anders vorgestellt.«
»Wie denn?«
Der Mann schickte einen mißbilligenden Blick über alle Einzelheiten des kleinen, billigen Zimmers.
»Nun … mit etwas mehr Stil«, erklärte er zögernd.
Ross Salago schwang die Beine herunter und schob lachend den Colt ins Holster zurück. »Sie sind mir ein komischer Heiliger.«
»Wirf ihn endlich raus, Rossito!« piepste das Mädchen hinter ihm und schmiegte ihren nackten Körper an seinen Rücken.
»Um wieviel geht es denn?« fragte er, ohne auf sie zu achten.
»Zweitausend.«
»Pesos?« fragte Salago mißtrauisch.
»Selbstverständlich Dollars.«
Salago griff nach hinten, packte das nackte Mädchen am Arm und zog es mit einer einzigen kräftigen Bewegung vom Bett herunter. »Los, raus, ich habe zu tun!«
»Aber du hast doch selbst gesagt, daß heute Sonntag ist. Du kannst doch nicht …«
Salago hatte während ihres Protestes den wirren Haufen Kleidungsstücke vom Fußende des Bettes gerafft und ihr in den Arm geworfen. »Halt den Mund, mein Kind, und verschwinde«, sagte er geduldig.
Das Mädchen schob sich unter halblauten Verwünschungen durch den Türspalt, und der Fremde lehnte sich anschließend mit dem Rücken gegen die Tür, als befürchtete er, es könnte noch einmal zurückkommen.
»Mein Name ist Dave Boyson.«
»Einer von den Höflichen, wie?« Salago stieg in seine Hose und nahm das Hemd vom Stuhl. »Und wofür wollen Sie die zweitausend Böcke ausspucken?«
»Haben Sie schon einmal von der verschollenen Mine von Santa Isabel gehört?«
»Wer hat das nicht?« fragte Salago ziemlich desinteressiert zurück.
»Und Sie wissen sicher auch, was ein Derrotero ist.«
»Eine Art Wegweiser.« Ross Salago hielt plötzlich damit inne, sein Hemd in die Hose zu stopfen. »Hören Sie, mein Freund, Sie wollen mich doch nicht mit diesem Unsinn belästigen? Sie bekommen entlang der Grenze hunderte solcher Derroteros von verschwundenen Goldminen und vergrabenen Schätzen. Sie können sich solche Dinger in fast jeder mexikanischen Kneipe andrehen lassen.«
»Das ist mir bekannt«, nickte Boyson. »Nur unterscheiden diese sich alle ganz wesentlich von dem einen, um den es hier geht. Sie sind nicht echt.«
»Mann, Sie tun mir leid«, knurrte Salago wie nebenher und beschäftigte sich interessiert mit der dünnen, schwarzen Zigarre, die er aus seiner Hemdtasche zog und in Brand setzte. Der Mann an der Tür schien seine Geduld nicht zu verlieren.
»Sie brauchen nicht an seine Echtheit zu glauben«, sagte er unbeirrt. »Sie sollen ihn nur wieder herbeischaffen. Und dafür bekommen Sie zweitausend Dollars. Ist das kein Geschäft, was Sie interessiert?«
Durch die Rauchwolken hindurch, die Salago ausstieß, blickte er den Mann an der Tür eine Weile schweigend an. Schließlich forderte er ihn auf: »Erzählen Sie weiter.«
»Es war vor knapp dreißig Jahren, als drei Männer diese legendäre Mine wiederfanden. Sie lag so versteckt, daß sie sich nicht zutrauten, den Weg im Gedächtnis zu behalten. Deshalb fertigten sie aus einem Stück Leder gemeinsam einen Derrotero an, mit dessen Hilfe sie später zurückkehren wollten. Doch da keiner dem anderen so recht traute, zerschnitten sie ihn in drei Stücke. Auf diese Weise konnte keiner ohne die beiden anderen zurückfinden. Aber einer dieser Männer verunglückte, und sein Teil des Derrotero kam in fremde Hände. Der zweite dieser Männer wurde bei dem Versuch, ihn wieder herbeizuschaffen, im Streit erschossen. Der dritte verbrachte sein halbes Leben damit, die anderen zwei Stücke in seinen Besitz zu bringen, und es gelang ihm auch, eines davon wieder aufzutreiben. Vor kurzem war er nahe daran, auch das letzte Stück zu bekommen. Er hatte einen Mann aufgespürt, der es offensichtlich besaß, und er vereinbarte ein Treffen mit ihm. Um die Echtheit des Teilstückes prüfen zu können, mußte er die beiden anderen Teile bei sich haben. Aber er kam nie an diesem Treffpunkt an. Seine Leiche fand man auf dem Grund eines Canyons. Die beiden Teile des Derrotero waren verschwunden. Nur der Mann, mit dem er sich treffen wollte, konnte davon gewußt haben. Ein gewisser Sid Blaine. Bei ihm müssen Sie Ihre Suche beginnen. Er hatte sich mit jenem dritten Mann bei John Slaters Ranch treffen wollen.«
Salago kniff die Augen gegen den aufsteigenden Rauch zusammen. Mit der Zigarre im Mundwinkel fragte er: »Und was spielen Sie dabei für eine Rolle?«
»Der dritte Mann war mein Vater!«
Salago lächelte undurchsichtig. »Und jetzt wollen Sie Ihr Erbe antreten. Aber ist Ihnen dabei nie der Gedanke gekommen, daß ich mit diesem Derrotero verschwinden könnte, wenn ich ihn bekomme?«
»Warum sollten Sie das? Sie glauben ja nicht, daß er echt ist.«
»Aber Sie glauben es.«
»Das spielt keine Rolle. Ich will ihn nur wiederhaben. Denn die, die ihn jetzt besitzen, werden ihn nicht freiwillig hergeben.«
Salago erhob sich und schnallte seinen Revolvergurt um die Hüfte. »Weshalb haben Sie nicht gleich verlangt, die Burschen umzubringen?«
Boyson lächelte dünn. »Weil ich weiß, daß Sie kein Killer sind, den man mieten kann. Aber die Mörder werden selbst dafür sorgen. Sie werden Ihnen keine andere Wahl lassen.«
Ross Salago brauchte keine Schwärmernatur zu sein, um zu finden, daß es eine wunderschöne Nacht war. Der heiße Wind des Tages hatte sich gelegt, und die Luft war kühler geworden und wich wie Samt. Der fast volle Mond hing wie eine große, reife Zuckermelone am unteren Rand einer Wolkenbank.
Die tausend Dollar, die Salago in der Tasche hatte, verfestigten das Gefühl von Behaglichkeit noch. Er könnte damit nach Sonora hinüber reiten und sich ein paar schöne Wochen leisten. Aber Dave Boyson war ein guter Menschenkenner. Er hatte gewußt, daß ein Mann mit tausend Dollar in der Tasche sich gern auch noch die zweiten tausend hinzuverdient. Ganz zu schweigen davon, daß ein Mann wie Ross Salago noch mehr davon profitiert, seinen zuverlässigen Ruf zu behalten.
John Slaters Farm lag in einer buschbestandenen Senke im schimmernden Mondlicht: Salago konnte das gesamte Anwesen überblicken. Im Haus brannte noch Licht, und aus dem Kamin stieg ein schwacher Rauchschleier träge und fast gerade in die Luft. Es war ein Bild, wie es friedlicher kein Maler hätte auf seine Leinwand zaubern können. Nur der Schuß, der gedämpft aus dem Innern des Hauses in die Nacht hinausklang, strafte den optischen Eindruck Lügen. Er paßte so wenig in diese Abendstimmung, daß Ross Salago leicht zusammenzuckte. Obwohl er keine Zeit verloren hatte, sah es doch so aus, als käme er zu spät. Hier bei John Slater hatte sich Dave Boysons Vater mit jenem Sid Blaine treffen wollen. Hier begann die Fährte dieses geheimnisvollen Derroteros, das er zu finden hoffte.
Er schnalzte mit der Zunge und trieb das magere Pferd rasch in die Senke hinab. Irgend jemand hatte auf einen anderen geschossen. Und einer zumindest mußte diesen Schußwechsel überlebt haben, denn es hatte nur einen Schuß gegeben.
Die dumpf trommelnden Hufschläge auf dem trockenen Boden aber waren es, die den Mann gewarnt haben mußten, dem Salagos Interesse jetzt galt. Er kam aus dem Haus, noch ehe der Reiter heran war, feuerte einen hastigen Schuß ab und rannte zu den Büschen, die ihm am nächsten waren.
Ross Salago sprang im vollen Galopp aus dem Sattel und landete in einer flirrenden Staubwolke. Sein Revolver kam hoch, und er schoß ohne zu zögern. Die Kugel riß dem Flüchtenden den Hut vom Kopf. Erschrocken drehte dieser sich um, und für einen Moment konnte Salago sein Gesicht sehen, als er frei im Mondlicht stand.
Dieser Moment dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde, und der Unbekannte lief rasch weiter. Salago hielt noch immer seinen Revolver auf die fliehende Gestalt gerichtet. Er brauchte eigentlich nur abzudrücken, aber er hatte noch nie von hinten auf einen Mann geschossen.
Der Mann verschwand zwischen den Büschen, und Salago hetzte ihm nach.
Als er jedoch wenig später einen Reiter in der Dunkelheit davonjagen sah, blieb er wieder stehen. Es hatte keinen Sinn, ihm noch weiter nachzulaufen. Dieser Bursche war ihm erst einmal entwischt. Außerdem war Salago hierhergekommen, um John Slater einige Fragen zu stellen. Und bisher war er noch nicht einmal im Haus gewesen.
Sein Pferd war etwa zwanzig Meter von ihm entfernt bei dem kleinen Stangenkorral stehengeblieben und äugte schnaubend herüber. Salago kümmerte sich nicht weiter um das Tier, sondern näherte sich Slaters Behausung. Mit dem Fuß stieß er die Tür auf, die nur angelehnt war, und spähte in das Innere hinein.
Im schwachen Licht einer Kerosinlampe sah er einen Mann vor dem Herd liegen, auf dem ein Topf mit Suppe kochte. Die Schöpfkelle war seiner Hand entglitten und lag neben ihm auf dem Boden. Eine Kugel war ihm von hinten in das Herz gedrungen und mußte ihn auf der Stelle getötet haben. Er hatte nicht einmal Zeit gehabt, die Augen zu schließen.
Salago vermutete, daß es sich bei dem Toten um John Slater handelte. Er steckte seinen Revolver ein und sah sich im Haus um. Es sah keinesfalls so aus, als hätte es sich um einen Raubüberfall gehandelt.
Und nachdem Salago die Taschen des Toten sowie die wenigen Möbelstücke durchsucht hatte, kam er zu der Überzeugung, daß es eigentlich nichts gab, wofür sich ein Überfall gelohnt hätte.
Nein, dieser Mord an Slater mußte andere Hintergründe haben, und Salago wurde das Gefühl nicht los, daß es irgendwie mit ihm und Boysons verdammtem Derrotero zusammenhing. Irgend etwas mußte Slater gewußt haben, das er auf keinen Fall an einen anderen weitergeben durfte.
Nun, diese Absicht war zweifellos erreicht worden. Und Salago war froh, den flüchtenden Mörder nicht niedergeschossen zu haben. Wenn es ihm gelang, diesen Mann noch zu erwischen, konnte ihm der einige Fragen beantworten. Aber damit mußte er auf jeden Fall bis zum Morgen warten.
Er zog den dampfenden Topf von der Kochstelle und schüttelte fluchend seine Finger in der Luft herum. Das Zeug war kochend heiß. Salago hob die Schöpfkelle auf und füllte sich damit einen von Slaters Blechtellern. Dann setzte er sich so an den Tisch, daß sein Blick dabei nicht unmittelbar auf den Toten fiel, und begann zu essen. Die Suppe war heiß, und er schlürfte sie langsam Löffel für Löffel in sich hinein, während sich seine Gedanken mit jenem Mann beschäftigten, der kurz zuvor vor ihm geflohen war und den er unbedingt wiederfinden mußte.
Mit einer ärgerlichen Bewegung schob sich Salago den Hut aus der Stirn. Der hoffnungsvolle Beginn seines Weges lag weit hinter ihm. Jetzt begann es heiß zu werden, und er mußte sich eingestehen, daß er die Spur dieses Kerls verloren hatte. Die Richtung war ihm von Anfang an klar gewesen. Nach Süden über die Grenze nach Sonora. Aber jetzt wußte Salago nicht mehr, wo er weitersuchen mußte. War der Bursche nach Bacoachi geritten oder nach San Ignacio, oder hatte er sich weiter westlich nach Caborca gewandt? In diesem verdammten Land hielt sich keine Fährte lange genug, um ihr folgen zu können. Das einzige, was hier am Leben blieb, waren Klapperschlangen, Skorpione und Banditen.
Salago entschied sich für die mittlere Route nach San Ignacio, die die kürzeste war. Das magere, knochige Pferd unter ihm schien ohnehin wenig Gefallen an seinem Vorhaben zu finden. Es trottete lustlos dahin und ließ sich zu keiner schnelleren Gangart bewegen. Und da man ihm die Jahre bereits anmerkte, die dieses Tier hinter sich hatte, mußte sich sein Reiter damit zufrieden geben, daß er auf dem beschwerlichen Weg nur langsam vorankam.
Als Salago das nächstemal anhielt, bemerkte er zu seiner Rechten einige Ruinen, die vom Sand bereits halb zugeweht waren. Da es bald Mittag war und er zwischen diesen Mauern sicherlich mehr Schatten vorfinden würde als ihm die schlanken Saguarokakteen spenden konnten, beschloß er, dort zu rasten und sich einen Kaffee zu kochen.
Während er rauchend neben dem Feuer hockte und sich der Duft des Kaffees mit dem herben Aroma seiner schwarzen Sonorazigarre vermischte, hörte er plötzlich jemand kommen. Er klemmte die Zigarre zwischen seine Lippen, griff nach dem Gewehr, das neben ihm lag, und verschwand rasch hinter dem Rest einer halb verfallenen Adobemauer. Dort nahm er den Hut ab und spähte vorsichtig über den von Regen, Sonne und Hitze zerbröckelten Rand.
Auf der anderen Seite seines Lagerplatzes sah er eine schlanke Frauengestalt auftauchen. Sie hatte weder ein Pferd noch sonst etwas bei sich, was Salago eher noch mißtrauischer machte. Geduckt und lautlos lief er rasch hinter dem Mauerrest entlang, durchquerte eine flache Mulde, in der einige Yukkastauden ihre dolchartigen Blätter in die Luft streckten, und spähte dort entlang, wo die Frau hergekommen sein mußte. Er sah die Abdrücke ihrer kleinen Füße im sandigen Boden. Außer ihr schien jedoch wirklich niemand da zu sein.
»Komm endlich heraus, Gringo!« hörte Salago die Frau rufen. »Ich weiß, daß du dich hier versteckt hast.«
Woher wußte sie, daß er ein Gringo war? Hatte sie ihn bereits beobachtet?
»Hast du etwa Angst vor Frauen?« fügte sie herausfordernd hinzu.
Salago stieg über den Erdwall.
»Bist du allein?« fragte er hinter ihr.
Sie drehte sich um. Ihre schwarzen Augen musterten ihn spöttisch. »Natürlich, das siehst du doch.«
Sie hatte ihr langes, schwarzes Haar mit einem roten Stirnband zusammengehalten, ähnlich wie die Apachen es tun.
Ihre Haut war um eine Nuance dunkler als es bei den meisten Mexikanerinnen der Fall war. Und ihre Bluse war von den Strapazen einer langen Reise ein wenig zerrissen. Sie klaffte so weit auf, daß Salago einen Teil ihrer wohlgeformten Brüste sehen konnte. Sie war jünger, als er anfangs gedacht hatte. Bestimmt war sie noch keine zwanzig.
»Ziemlich ungewöhnlich für eine junge Dame, allein und ohne Pferd in dieser Gegend.« Salago machte keinen Versuch, seine eigene Ironie zu verbergen. Und das Mädchen sagte unbeeindruckt: »Ich bin keine Dame. Ein Mann wie du sieht das doch auf den ersten Blick.«
Salago nickte. Er kam langsam näher und blieb zwei Schritte vor ihr stehen. Sie war von der glühenden Hitze ein wenig verschwitzt, aber sie sah besser aus, als die meisten Mädchen, die Salago in letzter Zeit gekannt hatte.
»Noch ungewöhnlicher«, sagte er. »Mädchen wie dich zieht es sonst nicht in die Einsamkeit.«
Sie antwortete: »Ganz so einsam ist es auch hier nicht. Ich habe den Rauch gesehen und dann den Duft deines Kaffees in die Nase bekommen.«
Salago lehnte das Gewehr an die Mauer. »Wenn es dir nichts ausmacht, meinen Becher zu benützen, kannst du welchen trinken.«
Sie lächelte leicht amüsiert, während sie Salagos Becher vollgoß. »Ich würde noch ganz andere Dinge mit dir teilen, Gringo.«
»Zum Beispiel mein Pferd«, warf Salago nüchtern ein. Ihr Lächeln vertiefte sich.
»Du bist keiner von den Dummen. Du begreifst schnell.«
Salago warf Sand auf die Glut und trat sie mit dem Stiefel aus. Die kurzzeitige Rauchentwicklung, die dabei entstand, wedelte er mit dem Hut auseinander.
»Du hast mir noch immer nicht gesagt, was du hier treibst«, murmelte er dabei. Das Mädchen machte ein unschuldiges Gesicht.
»Ich habe eine Tante nördlich der Grenze besucht.«
»Dein Familiensinn ist rührend. Hoffentlich hast du die Blumen nicht vergessen.«
Einen winzigen Moment war es Salago, als flamme Zorn in ihren Augen auf. Aber das Mädchen war klug genug, sich nicht davon hinreißen zu lassen. Schließlich war sie auf Salago angewiesen. Deshalb sagte sie nur: »Warum bist du so mißtrauisch? Es kann dir doch egal sein, woher ich komme …«
»Und wohin du gehst«, vollendete Salago den Satz. Sie begriff, daß sie diesem Mann so nicht beikam und änderte ihre Taktik.
»Ich heiße Estela«, sagte sie, und nichts von ihrem Ärger war mehr zu erkennen. »Mein Muli ist etliche Meilen von hier auf eine Klapperschlange getreten. Das war heute morgen, und seitdem gehe ich zu Fuß.«
Die Geschichte klang zumindest einleuchtend, aber Salago wurde den Verdacht nicht los, daß sich dieses Mädchen nicht aus purem Zufall hier befand. Er warf seinem Pferd den Sattel wieder auf und zog die Gurte fest.
»Du könntest mich wenigstens bis zur nächsten Siedlung mitnehmen«, hörte er sie sagen. »Dort werde ich schon sehen, wie ich weiterkomme. Du brauchst es ja nicht umsonst tun.« Sie beugte sich noch weiter nach vorn. Und jetzt konnte Salago fast alles sehen, was sie zu bieten hatte. »Ich weiß, daß Männer wie du nichts umsonst tun.«
Er nickte und sagte: »Nicht übel. Aber die Früchte, die sich so leicht erreichen lassen, haben oft einen ziemlich bitteren Nachgeschmack.«
Estela schaute verstehend und fast anerkennend zu ihm hoch. »Wie ich schon sagte, ein Dummkopf bist du nicht, mein Herz. Aber beim Nachgeschmack sind wir noch nicht.«
Salago räumte seine wenigen Sachen zusammen und zog sich in den Sattel. Estela hatte sich hoffnungsvoll erhoben. Aber er sagte nur: »Tut mir leid für dich, mein Kind. Aber mein Gaul ist alt und nicht mehr so gut bei Kräften, um uns beide zu tragen. Ich habe dadurch schon mehr Zeit verloren, als ich wollte. Südlich von hier gibt es eine Ortschaft, die du bis heute abend zu Fuß erreichen kannst. Ich glaube, Dos Arroyos heißt sie.« Während Salago sein Pferd antrieb, sagte er noch: »Ich wünsche dir einen guten Weg dorthin, mi coracón.«
»Du Lumpenkerl!« zischte Estela ihn an. »Ich wünschte dir, daß die Coyoten deinen stinkenden Kadaver fressen mögen!« Sie warf einen Stein nach ihm, und er mußte sich ducken.
»Dein Gestank läßt selbst die Geier flüchten!« Salagos Lachen brachte sie noch mehr in Wut. Ein weiterer Stein traf das Pferd, und Salago brauchte es nicht erst zu schnellerer Gangart anspornen. Es verließ erschreckt die Ruinen und trug seinen Reiter rasch in das dürre, hitzeflimmernde Land hinein.
Estela rief ihm noch eine Reihe häßlicher Ausdrücke nach, von denen Gringolump, Aasgeier und stinkende Ratte noch die harmlosesten waren. Als auch das ihr Temperament nicht beschwichtigen konnte, schoß sie mit einem kleinen, doppelläufigen Derringer hinter ihm her. Aber Salago war schon viel zu weit weg, als daß eine solche Waffe ihm hätte gefährlich werden können.
In Dos Arroyos hatte sich eine Abteilung Rurales einquartiert, und deshalb hatte Salago einen Bogen um diesen Ort gemacht. Er schätzte es nicht sonderlich, ausgefragt zu werden. Er wußte, daß es weiter südlich, an der staubigen Straße nach San Ignacio eine Wasserstelle gab, an der er seinen Vorrat erneuern konnte.
Er war noch ein gutes Stück von der Wasserstelle entfernt, als er bemerkte, daß sein Pferd lahmte. Salago saß ab und untersuchte den linken Vorderhuf. Die Fessel war stark geschwollen. Er ging ein Stück zu Fuß und führte das Tier am Zügel. Aber schon bald mußte er einsehen, daß er auf diesem Pferd nicht mehr reiten konnte. Er hielt an und steckte sich eine jener dünnen, schwarzen Zigarren zwischen die Lippen.
Seine Lage war sehr bedenklich. Der Wasservorrat war aufgebraucht. Zu Fuß konnte er es gerade noch bis zur Wasserstelle schaffen. Aber ohne Pferd würde er von dort nicht mehr wegkommen. Den Weg bis nach Dos Arroyos konnte er mit einer Wasserflasche nicht bewältigen. Es gab eigentlich nur noch eine Chance für ihn. Er drehte das Tier herum und jagte es den Weg zurück, auf dem er gekommen war.
Er konnte nur hoffen, daß der Gaul es bis nach Dos Arroyos schaffte. Wenn dort ein reiterloses, gesatteltes Pferd aufkreuzte, würden die Rurales vielleicht nach seinem Reiter suchen und auf die Idee kommen, er könnte sich zu jener Wasserstelle durchgeschlagen haben. Wenn er Glück hatte, kam vielleicht auch jemand anders dort vorbei.
Als das Pferd seinen Blicken entschwunden war, machte Ross Salago sich mißmutig auf den Weg. Bei dieser verdammten Geschichte schien auch alles schief zu gehen!
Es war drückend heiß. Er hatte die Jacke ausgezogen, und die Sonne versengte ihm fast das Hemd auf den Schultern. Das Gewehr wurde immer schwerer, je weiter er es trug.
Er fühlte sich ausgepumpt und müde, als er die kleine Tinaja endlich erreichte. Seine Lippen waren rissig und hart wie ein altes Stück Leder. Das Wasser in dem Felsbecken war abgestanden und brackig, aber es hielt Mensch und Tier, die dorthin fanden, am Leben.
Salago tauchte sein Gesicht hinein und trank ein paar erquickende Schlucke. Dann sah er sich um, während das Wasser aus seinen Haaren tropfte und auf seinem narbigen Gesicht glitzerte. Es gab Schatten hier zwischen den Felsen, und hin und wieder mußte auch ein Tier zur Tränke kommen. Eine Weile konnte er es also hier aushalten. Das Land ringsherum war zerklüftet und unübersichtlich. Falls sich jemand näherte, würde er ihn erst bemerken, wenn er schon fast hier war. Das gefiel ihm nicht sonderlich. Aber andererseits konnte er sich selbst recht gut verstecken und, da er ohne Pferd war, seine Anwesenheit hier geheimhalten.
Als der Abend kam, legte Salago sich einfach zum Schlafen auf den noch warmen Sand in einer Mulde. Er dachte an den Mann, der John Slater getötet hatte, und fragte sich, ob er ihn wohl jemals aufspüren würde.
Am Morgen kam ein Puma zur Tränke, stillte seinen Durst und zog wieder ab, ohne den Mann hinter den Felsen zu bemerken. Das erfüllte Salago mit einer gewissen Befriedigung. Wenn nicht gerade jemand über ihn stolperte, während er schlief, war er hier ziemlich sicher.
Er schoß ein Kaninchen, das zum Wasser kam, und häutete es ab. Als er es in seiner Mulde gebraten hatte und gerade dabei war, es zu verzehren, hörte er nicht weit von sich entfernt ein Pferd schnauben, das vermutlich das Wasser gewittert hatte.
Salago fuhr hoch, griff nach seinem Gewehr und huschte flink wie eine Eidechse zu den Felsklippen hoch, von wo aus er ein Stück des Weges, der zur Tinaja führte, überblicken konnte. Er sah einen Reiter, der ein zweites Pferd, das ebenfalls gesattelt war, hinter sich herzog.
»Das gibt es doch nicht!« entfuhr es Salago, als er den Reiter erkannte. Das Mädchen im Sattel war Estela. Zuerst glaubte er, es sei sein Pferd, das sie da hinter sich herführte. Aber dann erkannte er, daß es lediglich seinen Sattel trug.
Er kam aus seinem Versteck hervor und erwartete das Mädchen auf einem sandigen Sattel zwischen zwei Felszacken.
»Hallo, Gringo«, sagte sie, als sie ihn erblickte, und lächelte. »Habe mir schon gedacht, daß du hier steckst, als ich deinen Gaul fand.«
»Der alte Klepper hat es also doch bis Dos Arroyos geschafft.«
»Fast«, verbesserte sie ihn und hielt an. »Ich fand ihn einige Meilen südlich dieses Nestes und mußte ihm den Gnadenschuß geben. Deinen Sattel kannst du haben.«
Salago kniff die Augen zusammen. »Ich brauche das ganze Pferd.«
Estela schüttelte den Kopf, als sie absaß und die Tiere zum Wasser gehen ließ.
»Nichts zu machen«, sagte sie. »Ich habe es sehr eilig, mein Herz.«
Salago lief hinter ihr her. »Wozu brauchst du denn zwei Pferde, verdammt nochmal!«
Sie wollte es ihm heimzahlen, weil er sie nicht mitgenommen hatte. Aber er würde sie schon weich kriegen.
»Du hast doch gehört, ich habe es sehr eilig. Und wenn man schnell vorankommen will, dann braucht man zwei Gäule, um unterwegs wechseln zu können. Du solltest das eigentlich wissen.«
Ihre schwarzen Augen funkelten ihn an, und es schien, als kehre der alte Zorn zurück. »Als du ein Pferd hattest, da hat es dich nicht mal gestört, ob ich mir die Füße wundlaufe oder gar im Sand umkomme.«
Salago versuchte ein charmantes Lächeln.
»Ich erinnere mich, daß du mir noch ganz andere Dinge gewünscht hast.«
Sie schaute ihn mit scheinheiliger Freundlichkeit an, während sie die Tiere vom Wasser wegzog. »Wollen wir mal sehen, was du mir nachrufst, wenn ich von hier wegreite?«
Salago fragte sich, ob sie es tatsächlich vorhatte. Aber in ihrem braunen Gesicht mit den hohen Wangenknochen war nichts zu erkennen. Weshalb war sie hierher gekommen mit zwei Pferden und seinem Sattel, wenn sie allein weiterreiten wollte? Nur wegen des Wassers? Er hatte bemerkt, daß ihre Wasserflaschen noch halbvoll waren.
Vorsichtshalber füllte er seine eigene. Er hatte nicht vor, hier zurückzubleiben, wenn Estela sich auf den Weg machte, so oder so.
Er versuchte es noch einmal im Guten. Es widerstrebte ihm, einer Frau gegenüber Gewalt anzuwenden.
»Du mußt das verstehen, ich hatte es eilig weiterzukommen. Und ich besaß nur ein Pferd und nicht einmal ein gutes.«
»Ja, deshalb sitzt du jetzt auch hier. Mir wird das nicht passieren, denn ich habe zwei.«
Salago schraubte seine Flasche zu und ging langsam zu ihr hin. In seinem Gesicht war keine Spur von Zorn, und er sagte ganz ruhig: »Hör mal zu, Herzchen, ich bettele nicht gerne. Am allerwenigsten bei einer Frau.«
Sie schien langsam zu begreifen, daß sie den Bogen nicht überspannen durfte. Deshalb erwiderte sie: »Ja, das dachte ich mir schon. Aber denk ja nicht, daß du so leicht mit mir fertig wirst.«
Sie hatte plötzlich jenen kleinen, tückischen Derringer in der Hand. »Der schießt in deine Rippen das gleiche Loch wie ein richtiger Revolver.«
Salago grinste sie an. »Das würdest du doch nicht wirklich tun.«
Seine Gelassenheit schien sie zu irritieren. Sie steckte die Waffe wieder ein und sagte: »Ich will nicht mit dir streiten. Ich habe schon genug Zeit hier vertrödelt.« Sie warf einen nervösen Blick zurück, aber den Weg, den sie gekommen war, konnte man von hier aus nicht überblicken.
»Also gut. Fünfzig Gringo-Dollar für das Pferd.«
»Du bist verrückt!« schnappte Salago. »Der Ziegenbock ist nicht einmal die Hälfte wert. Und wahrscheinlich hast du ihn gestohlen.«
Estela stemmte die Hände in die Hüften.
»Du kannst ja nach Dos Arroyos laufen und versuchen, dort einen anderen zu bekommen.«
Ihr Argument barg eine gewisse Überzeugungskraft in sich, und Salago holte das Geld aus der Tasche.
»Bist du in allen Dingen so teuer?«
»Das kommt auf die Position an. Deine ist im Moment denkbar schlecht.«
Estelas Hand schnappte nach dem Geld und ließ es rasch irgendwie verschwinden.
»Der Gaul gehört dir. Aber bevor wir aufbrechen, kannst du mir noch einen Gefallen tun.« Sie wies mit dem Kopf zu den Felsklippen hinauf. »Sieh mal nach, wieviel Zeit wir noch haben.«
»Ist jemand hinter dir her?« wollte Salago wissen.
»Hinter mir war stets jemand her, seit ich fünfzehn war«, wich sie aus. Und wenn Salago sie so anschaute, glaubte er das sofort.
Er schwang sich in den Sattel seiner Neuerwerbung und trieb das Tier zu jenem Felssattel hinauf. Kaum war er oben, da riß er das Pferd herum und kam hastig wieder herunter.
»Rurales, verdammter Mist!« schimpfte er. »Ich habe ja geahnt, daß an dir etwas faul ist. Was hast du ausgefressen?«
Luke Sinclair
1940 wurde ich in Halle/Saale geboren und wuchs in derselben Stadt auf.1961 wechselte ich in die Bundesrepublik über. Einige Jahre später absolvierte ich bei der Studiengemeinschaft Kamprath in Darmstadt ein zweijähriges Fernstudium >Technik der Erzählkunst<. Danach schrieb ich meine ersten Western für Zauberkreis Verlag und BEWIN Verlag (letzterer für Leihbüchereien) und war dann über nahezu drei Jahrzehnte nebenberuflich als Romanautor für Kelter- und Bastei Verlag tätig.
Da ich mich nun seit einiger Zeit im Ruhestand befinde, habe ich mich größeren Projekten zugewandt. Mein erster gebundener Roman erschien 2008 unter dem Titel: „Roter Bruder Abel“ im WJK Verlag, Hilden. Ein historischer Roman, der sich mit der Eroberung und Besiedelung des nordamerikanischen Kontinents befasst.
Ein weiterer Roman mit dem Titel: „Wer weiß schon, wann die Stunde schlägt“ erschien 2010.
