Nach dem Orkan

Wir gingen weiter. Ich war jetzt ziemlich durchgeschwitzt und erschöpft, aber ich versuchte mir nichts anmerken zu lassen. Denn der Prof, übergewichtig und alles, schien die Steigung überhaupt nicht zu bemerken. Ein Läufer war er zwar einwandfrei nicht, aber unser zähes Tempo schien ihm ausgezeichnet zu passen. Schließlich flachte das Terrain wieder ab. Als wir uns umdrehten um nach dem letzten steilen Hang wieder zu Atem zu kommen, hatten wir eine Aussicht, die ich bis in den Bauch hinunter spürte. Meilenweit Wald. Im Norden, Süden und Westen. Hier und da blinkten kleine Seen und Bäche blau auf, aber die Grüntöne der Tannen waren überwältigend. Die Straße, über die wir in Leffys Karre gekommen waren, konnten wir überhaupt nicht sehen.
»Den Schweiß wert, was?«, fragte der Prof.
»Ja«, gab ich zu. »Den Schweiß wert. Wo liegt denn Schweden?«
Der Prof zeigte mit dem Daumen über seine Schulter zurück. »Gleich hinter uns. Nicht sehr weit. Sagrønningen liegt ungefähr auf der Grenze.«
Wir setzten uns wieder in Bewegung. Schon nach zweihundert Metern sahen wir hinter einem großen Moor die Umrisse eines Hauses.
»Wir können doch wohl noch nicht da sein?«, fragte ich und dachte an die Kilometer, von denen der Prof gesprochen hatte.
»Nein, nein. Das ist Orholtet.«
»Verlassen, so wie Sagrønningen?«
»Nein. Bewohnt. Unser Nachbar. Aber keine Panik - der wird sich nicht in unsere Angelegenheiten mischen. Der Schwarzgebrannte hat nämlich eine gewisse Tendenz zur Zurückhaltung, wenn er Menschenfleisch riecht. Oder, um es ganz klar zu sagen: Er ist menschenscheu. Aber ich kenne ihn. Er ist so lieb, wie der Tag lang ist. Und meistens so besoffen, dass er keine Ahnung hat, wo er ist.«
»Der Schwarzgebrannte?«
»Harald Karlsen. Aber alle nennen ihn den Schwarzgebrannten. Wenn du ihn je mit Töpfen und Pfannen in Aktion siehst, dann verstehst du, warum. Ein bisschen unkonzentriert gewissermaßen. Aus Koteletts werden Kohlenstücke und aus Speck fettige Asche. Die ganze Küche sieht aus wie eine Brandstätte, wenn er fertig ist.« Der Prof zeigte über das düstere Moor. »Er hat da draußen in einem Loch vor vielen Jahren Frau und Tochter verloren. An Astrid kann ich mich noch erinnern, sie war so alt wie wir. Nach dieser Geschichte ist er restlos ausgetickt, glaube ich.«
»Übel!«, sagte ich.
Wenn ich meinen Blick auf das Haus auf der anderen Seite richtete, konnte ich keinen Hinweis darauf entdecken, dass dieser Mann existierte. Nirgendwo eine Bewegung, kein Mucks. Nicht einmal Rauch aus dem Schornstein.
Aber als wir nach einiger Zeit das Moor umrundet hatten und den Hof erreichten, bot sich uns ein Anblick, der mir sofort einen Schrecken einjagte. Ich glaubte zum ersten Mal dem Tod zu begegnen, und mein Herz machte in meiner Brust einen Sprung. Denn einen Meter vor der abgetretenen Treppe, auf dem hartgetrampelten Boden, lag eine Gestalt auf dem Rücken, die Arme und Beine wie ein Seestern ausgestreckt. Es war ein Mann in grauer Frieshose und blau kariertem Hemd, und er schien nicht zu atmen.
»Der ist ja tot!«, flüsterte ich dem Prof zu. Ich merkte, wie meine Stimme zitterte. »Jetzt geht das schon wieder los, zum Teufel! Egal, wohin wir uns auch drehen und wenden, es gibt nur Ärger und Scherereien.«